ANTERIORMENTE...
Não há uma maneira fácil de dizê-lo, por isso serei breve.
A sua esposa morreu às primeiras horas da manhã.
Não me olhes assim. Pareces um cachorrinho perdido.
Merda, Shadow. Ninguém te disse?
A minha moeda da sorte.
Acreditas no Além?
Apodrecermos. É o que acontece quando morremos.
Amo-te, cachorrinho.
Nem sempre sairá coroa.
Foi uma dura viagem rumo a leste, ao longo do istmo siberiano.
Gelada e escura, e teve um preço alto.
Segundo os costumes do seu povo,
Atsula disse o nome da sua bebé...
Aputi.
...pela última vez.
A sua filha jamais veria o novo mundo para onde tinham viajado.
Não viajaram sozinhas. O seu Deus acompanhava-as.
Nunnyunnini.
Mas, ao chegarem ao novo mundo,
não havia sinal do alimento prometido.
Atsula conversou com Nunnyunnini.
Nesses tempos, as barreiras entre pessoas e deuses eram mais estreitas.
E Nunnyunnini falou.
Disse-lhe o que fazer,
como dissera, em tempos, à sua avó,
e à avó sua da avó.
Nunnyunnini amava o Seu povo, como este o amava a Ele.
E custou-Lhe dizer a Atsula que escapar à morte pela fome
teria um preço pesado.
Os deuses são grandes.
Mas as pessoas são maiores.
Pois é nos seus corações que nascem os deuses...
...e é para os seus corações que regressam.
Os deuses vivem e morrem.
Pouco depois,
Nunnyunnini foi completamente esquecido.
Olá, cachorrinho.
Olá, amor.
O que fazes aqui?
Tenho frio, cachorrinho.
Só queria ver se eras real.
Sou.
Senta-te ao pé de mim.
Temos assuntos inacabados para resolver.
Tu e o Robbie?
Sim. Temos isso.
Também temos o milagre de eu aqui estar, depois de morta.
Também me parece um assunto a ponderar... e para apreciar.
Talvez devêssemos fazer uma pausa para isso.
Não. Voltaste dos mortos?
Já nada me espanta, desde que saí da prisão.
Não penses que algo que possas dizer ou fazer, incluindo morrer,
irá distrair-me deste assunto.
Queres saber o que se passou com o Robbie? Em pormenor?
Queres saber tudo, ou só em linhas gerais?
Podes começar a contar-me e eu digo-te quando deves parar.
Não estava a mentir, quando disse que podia esperar por ti.
Sabia que podia ser uma mentira,
mas estava a dar-me o benefício da dúvida,
de que haveria uma versão dos acontecimentos que não seria mentira.
Estavas na prisão, Shadow.
Quanto tempo esperaste?
Treze meses. Uma "dúzia de padeiro".
Porque tiveste de foder o Robbie?
Bem, não ia fazê-lo, depois ia fazê-lo.
Depois senti-me bem por não o fazer.
Depois o gato morreu...
O Robbie veio a nossa casa, bebemos vinho.
Sabes o que dizem sobre a mágoa. A seguir a cada cemitério há um motel.
Depois de o fazermos, estava feito e não havia maneira de o desfazer.
- Ias deixar-me por ele? - Pelo Robbie? Porque faria isso?
És o meu cachorrinho.
Eu amo-te.
Então...
O que aconteceu?
Na noite em que morreste, o que aconteceu?
Íamos de carro, ele estava perturbado
e eu decidi fazer-lhe um broche de despedida.
Pela última vez, com sentimento.
- Abri-lhe as calças. - Grande erro.
Podes crer.
Ele guinou o volante e houve um grande estrondo.
Começou tudo a andar à roda, e pensei... foda-se.
Vou morrer.
Fiquei bastante indiferente à coisa.
Não tive medo. Lembro-me disso.
Depois... estava num sítio.
E depois... estava num caixão.
Cachorrinho, achas que podias arranjar-me um cigarro?
Ajudava-me a acalmar os nervos.
Talvez acalmasse os teus também.
MOTEL STARBRITE
- Laura? - Estou aqui, cachorrinho.
Pensei que seria bom, se eu estivesse quente,
caso me quisesses tocar.
Ou beijar-me.
Não quero que beijes lábios frios.
O que foi?
Normalmente, as pessoas que morrem costumam ficar enterradas.
Achas? Eu pensava que sim, mas já não tenho tanta certeza.
Talvez.
O que foi?
Calma...
O quê?
Não sinto o sabor.
Não está a fazer nada. Nem aos nervos nem a nada.
Queres que o ponha no meu dedo?
Quando te liguei da última vez...
...tive a sensação de que não te voltaria a ver.
Acho que sabia que ias morrer.
Tive um pressentimento de que algo estava errado.
Há uma tempestade a assolar o país e nada parece estar bem.
Isto parece bem.
Tu e eu... Pode parecer.
Claro que há aspetos do nosso casamento que teremos de melhorar.
Como o facto de estares morta?
Senti o sabor. Senti-o.
Senti alguma coisa.
Senti-me... viva.
Pareço-te viva?
- Sim. - Ótimo.
Sabes...
Não sei muito mais agora do que quando estava viva.
Tudo o que sei agora, que não sabia na altura,
é algo que não consigo expressar por palavras.
Mas sei que te amo.
Tive de morrer para saber isso... mas é verdade.
Deixaste-te envolver num jogo esquisito, Shadow.
Estou a olhar por ti.
- Obrigada pelo presente. - Qual presente?
A minha moeda.
Conheço alguém que anda à procura dela.
Não pode ficar com ela. Agora é minha.
Ainda és o meu cachorrinho?
Não. Não sou.
Ainda estás acordado?
- Parece que sim. - Eu também. Não consigo dormir.
Os eventos recentes conspiraram contra nós. Preciso de uma bebida.
Podemos concordar nisso?
Só quero ir para a cama e esquecer o que aconteceu hoje.
Vamos lá, só uma bebida. Mentira. Cinco ou seis.
Não é boa altura.
Shadow, tens de ter perguntas. Se não tens, deverias ter.
Que cheiro é esse? Mijo de gato e limpa-fornos?
Tenho perguntas. Estou a fazer uma lista bastante longa.
Mas, por agora, tenho de tentar entender o que vi.
Parece que viste alguma coisa.
Mostrem as mãos.
As minhas mãos estão aqui.
Não demorou. O agente da condicional diz que anda desaparecido há seis dias.
- O que se passa? - Está preso, génio.
Posso perguntar qual é a acusação?
Assalto a um banco.
Porra!
Olha só para esta beleza.
O que foi?
Tens um problema de imagem.
Tens de pensar na tua marca,
como queres que o mundo te veja.
Como queres que o Sr. World te veja.
Só tinhas de fazer umas perguntas e enforcaste um negro numa árvore.
Tens a corrente e o fio sob tensão, mas o circuito está desligado.
Ele estava a gozar comigo. Disse-lhe para não gozar comigo.
Olha bem para ti. Espancaste o tipo errado.
És bom rapaz, só não és bom com pessoas que não conheces.
Pede desculpa.
Por favor, apresenta as minhas sinceras desculpas ao Sr. World.
O Sr. World não quer as tuas desculpas.
Mas gostaria de reendereçá-las ao Wednesday
e ao homem dele, Shadow Moon.
Estás a gozar com a minha cara?
O Sr. World espera que as tuas desculpas sejam tão sentidas
como se estivesses a apresentá-las diretamente a ele.
Vai deixar o velho sacana safar-se.
Há um terror em saber o que o Sr. World pode ser.
O Wednesday estava a sufocar.
A chama ardia viva.
E depois chegaste tu e apagaste o fogo com gasolina.
O Wednesday coleciona monstros como Pokémons. Está a recrutar.
O martírio é uma ferramenta de recrutamento muito popular.
E agora temos de arrancar o fusível àquele cabrão,
antes que isto nos expluda na cara.
Pede desculpa.
Estás louca se pensas que ele vai abdicar
daquilo que quer com um pedido de desculpas.
É uma porra de uma ilusão completa.
As ilusões completas são tão velhas como eu.
Estava lá, quando os marcianos nos invadiram, em 1938.
Foi o pânico. Um pânico poderoso.
Agora, há homens das estrelas que aguardam no céu.
Acreditaram que era verdade, e assim foi.
- Nem todos acreditaram. - Nem todos tiveram de acreditar.
Só os suficientes.
É só disso que o Wednesday precisa: o suficiente.
Talvez apenas um.
O seu patrão não tem identificação, cadastro, nem sequer um nome.
Você tem tudo, Sr. Moon. Sobretudo cadastro.
- Um advogado. - Não percebi.
Deve estar a perguntar-se, neste momento,
como é que dois polícias saloios o encontraram no motel,
por um crime cometido dois estados ao lado.
É uma boa história. Pode perguntar.
Um advogado, por favor.
Pensei que fosse dizer alguma coisa.
Esse tal de Moon assaltou-o?
Roubou-me.
Na casa de repouso Aged Oaks, onde vive?
Oaks? Sim...
Não, aí não há areia. Eu vivo na praia. Sempre vivi.
Eu e os rapazes gostamos de ir à pesca.
A minha mulher detesta. Adora peixe e vinho, detesta pescar.
Comece por me dizer o seu nome.
"A Vida é uma peça em flor.
A Morte mete o nariz em tudo.
Uma é a inquilina do quarto. A outra ladra lá de baixo."
Já percebi. Saiu da cadeia há uma semana.
Conhece um espertalhão que parece conhecer os meandros.
Ele oferece-lhe emprego, uma oportunidade de aprender.
Mas acho que o seu patrão andou a brincar com dinamite.
Quer se dê conta ou não, você vai levar com os estilhaços.
Um advogado.
- O que estava a fazer em Chicago? - Se lhe contasse, não acreditaria.
Experimente.
Chicago. Só respostas honestas.
Se achar que consegue.
Deus é honesto.
Fui recrutar um deus da morte cansado, mas ainda essencial,
para uma guerra contra os novos deuses que fazem bem em temê-lo,
tal como deviam temer-me a mim, mas ainda não o fazem.
Você não é estúpido. Talvez seja até inteligente.
Entendo isso e respeito-o.
Noutro caso qualquer, faria o que a experiência recomenda.
A única razão por que espero que não siga o rumo habitual
é que suspeito fortemente que não se trate de um caso qualquer.
Faça uma pausa e pense em responder à minha próxima pergunta
antes de dizer o que ia dizer. Está bem?
O seu patrão tem inimigos?
Um advogado.
Estou a perguntar-lhe porque foi uma denúncia anónima
que nos conduziu até si e o entregou de mão beijada.
Mas não foi a chamada típica: "Acho que vi aquele criminoso
do 'America's Most Wanted' no drive-thru do restaurante."
Foi algo... diferente.
Recebi um fax. Numa máquina que não era ligada
desde que deixaram de se usar faxes.
Deu-nos a sua localização exata, coordenadas GPS,
marca, modelo, quilometragem, até o número de identificação do veículo.
Por mais mérito que tenha, se vos prender pelo assalto ao banco,
não se compara ao interesse que isso pode ter pelo que os pormenores indiciam.
Ajude-me a desvendar isso e talvez eu o ajude a sair daqui.
Tem a minha atenção.
O duende foi contra tudo isto desde o início.
Mas ele está em desvantagem, porque é um perfeito idiota.
O Nancy encara tudo isto com a vantagem dos despojados,
o que normalmente aceito com algumas reservas,
mas admito que, ao ver a marca da corda no pescoço do meu amigo...
Imagine: dois polícias do interior, em plena época da caça ao peru,
e a mesma empresa, cujos técnicos encontraram o Osama,
entrega-nos dois bandidos anónimos de bandeja.
Têm inimigos muito extravagantes.
Um advogado?
Qual é a pergunta?
Deixou-me curiosa. Quero saber o que você sabe.
Não me parece que queira.
Já sou crescida. Assumo os meus erros.
- Está a fazer-me uma proposta? - Talvez.
Quero sair daqui em breve.
Tem de ir a algum sítio?
O departamento prisional diz que a sua mulher faleceu recentemente.
O procurador poderá considerar o seu caso com indulgência.
Perder a esposa... Deve ser complicado.
Tu és a esposa. És a esposa morta.
Dá-me a minha moeda, esposa morta.
Queres dizer a minha moeda.
Os mortos não têm posses.
Foi por isso que Deus fez os testamentos.
Não imagino que o teu inclua a minha moeda da sorte.
A minha moeda da sorte, cenourinha.
Foi o meu marido que ma deu.
Maldito seja aquele negro. Deu a minha moeda.
Não tinha esse direito. Eu dei-lhe a moeda errada.
Não devia ter sido essa. Essa é para a realeza.
É uma moeda digna do rei das Américas,
não de um inútil como o sacana do teu marido.
Devolve-me a minha moeda.
Não.
Nunca mais me verás se ma deres. Juro por Bran.
Juro pelos anos que passei na maldita floresta.
Dá-me a minha moeda, cabra!
Vou fazer-te algumas perguntas e quero que respondas honestamente.
Se achar que não estás a ser honesto, dou-te um pontapé nos tomates.
E da última vez que dei um pontapé nos tomates a um tipo
o meu pé só parou quando lhe chegou à garganta.
Como conheces o meu marido?
Mandaram-me a um bar para o provocar para uma luta.
Ele disse que queria ver do que o teu marido era feito.
Quem disse? Nas tuas próprias palavras.
Grimnir! O tipo a quem ele chama "Wednesday".
Ele é um deus.
- Não acreditas em mim? - Estou só a assimilar tudo.
O que mais te disse Deus para fazeres?
- Não devias confiar no Grimnir. - Wednesday.
- Não confies nele. - Não tenho de confiar.
O teu marido confia. Não devia.
Ouve, devolve-me só a minha moeda.
Há mais de onde essa veio.
Posso dar-te outra.
Tão boa como essa.
Posso dar-te um monte delas.
- Tão boas como esta? - Tão boas como essa.
Não me parece que alguma dessas moedas faça o mesmo que a minha.
Não ma podes tirar, certo? Tenho de dar-ta de livre vontade.
Certo.
Então, estás com azar.
Não ta vou dar. Achas?
Acho que nunca recuperarás a tua moeda. Nunca, jamais...
Em tempo algum.
Não será em tempo algum.
Em breve, a carne vai começar a descolar-se de ti, esposa morta.
Muito em breve, se continuares a embebê-la em água quente.
Todos esses tecidos que te mantêm inteira vão começar a liquefazer-se.
Vais ver-te num dia quente e húmido de verão a cozinhar nesse calor.
E vais escorregar por esses ossos.
Quando isso acontecer, vou meter-te a mão pelas costelas
e arrancar essa moeda de dentro de ti como se fosse uma baga.
Parado! Mãos ao ar!
Ela não está morta. Não está morta.
Estão a ver?
Não prestas para nada. Não prestas, esposa morta
Não prestas para nada.
Ele é leal.
Vocês os dois falem sobre o que precisarem.
Depois, quero saber tudo.
Não tenho nada para falar.
E agora já tem?
Vou deixar-vos.
Que raio estás a fazer?
Se não sairmos daqui em breve, morreremos aqui dentro.
Essas fotos são uma perspetiva bastante divina do mundo.
- Como fizeste isso? - Vês aquela aranha?
É minha amiga.
Aquela polícia tinha razão. Anda algo grande atrás de ti.
Tens medo. Pensava que não tinhas medo de nada.
Quem és tu?
Quem anda atrás de ti?
Alguém a quem não deves mostrar a cara até estares pronto para ser visto.
I Love Lucy?
Como consegues flutuar?
Feliz aniversário, Sr. Presidente.
Não... tu estás na televisão. És a preto e branco.
Sou tão colorida como a história que estou a contar.
Esta é filmada em Tecnicolor.
De pin-up a cores, a lenda do cinema, a assassinada.
Não acredites no que disseram acerca de uma overdose acidental.
A última coisa que vi no chão do meu bungalow em Brentwood
foi um tipo da CIA a enfiar-me uma agulha no olho
para que eu não revelasse nada incómodo sobre o Kennedy.
Não é uma delícia?
- Não temos assunto contigo. - De momento, não.
Queremos mudar isso.
É tão fácil apaixonarmo-nos por um homem rico como por um pobre.
Não, isto não pode ser real. É realidade reprogramada, certo?
Diz-me que não é real.
Sr. Wednesday...
Está atrasado.
Começo por pedir desculpas. Fui descuidado.
Devia tê-lo contactado há eras.
Mas, honestamente, não o via...
Não claramente, como o vejo agora em pessoa.
É imponente.
É um prazer conhecê-lo.
- Já nos conhecemos? - Não fales com ele.
Não digas uma palavra. Não lhe contes nada.
Não é preciso.
Eu já o conheço.
- Não conhece nada. - Claro que conheço.
É uma pessoa. Eu conheço as pessoas, sei tudo sobre elas.
Tem um nome: Shadow Moon.
Tem um tipo sanguíneo e um pesadelo recorrente.
B-positivo e um pomar de ossos.
Prefere queijo suíço a cheddar
e não suporta o barulho dos garfos a tocarem-se.
E esta é a expressão que faz quando se masturba.
A mesma que a sua mãe, que teve 86 parceiros sexuais ao longo da vida.
Tudo o que acontece é registado, armazenado e recuperado...
...no Livro da Vida.
Certo. Sim...
Ele ainda está amuado?
Peço desculpa... por te ter linchado.
Enforcar um homem de pele escura foi de muito mau gosto.
A América está a enfrentar um período de grande tensão racial.
Não quero contribuir para esse clima de ódio.
Quer bater-lhe? Partir-lhe os dentes da frente?
Não.
Ainda bem que resolvemos isto.
Como um Papa do Renascimento, absolvo-te. Podes sentar-te.
Tens algo a dizer a este homem.
A tecnologia está a evoluir. Todos estamos a evoluir.
Seria uma honra evoluir consigo. Eu posso ajudá-lo.
Quero ajudá-lo a influenciar opiniões, comportamentos e crenças como nunca.
Queremos ajudá-lo a encontrar o seu público.
Está a ver? Não viemos aqui para lutar.
Está a propor-me tréguas.
Tréguas significariam que chegámos a estar em guerra.
Você talvez tenha estado, mas eu não.
Não são tréguas. É...
- Uma união. - Sim, uma união
Como champanhe e batatas fritas.
Alguma vez mergulhou uma batata em champanhe?
É formidável.
Não quer ser atualizado? Uma versão nova com cheiro a limão?
Estou bem como estou. Melhoro a cada ano que passa.
Claro que sim, e essa é a sua versão que merece ser incorporada.
- Toda a gente no mundo terá lugar. - Consigo?
- Por isso me chamam "Sr. World". - E quem não concordar?
Entendo. A sério...
É um individualista. Individualismo inflexível.
Isso já não funciona.
As marcas, sim.
Uma heurística útil.
Basicamente, tudo é um sistema interligado,
um produto único fabricado por uma única empresa
para um único mercado global.
Picante, temperado ou com pedaços.
É claro que podem escolher. Claro que sim.
Mas estão a comprar molho.
Mostra-lhe.
O satélite de navegação ODIN.
Deverá ser lançado sobre a Coreia do Norte no próximo mês.
Imagine só.
Relâmpagos que caem do céu sob a forma de mísseis de precisão.
Consegue imaginar? 24,9 milhões de pessoas.
Aprenderão o seu nome num ápice.
Marca, mudança de marca, e é apenas o início.
Acabaram-se os restos, as vigarices, a vida remediada, os cabelos grisalhos.
Acabaram-se os motéis e os atalhos.
Um lugar no futuro, atual e permanente.
Um novo Valhalla.
Não lhe parece bem?
Uma ostra.
Dentro de cada pérola, há um grão de areia irritante. Sou eu.
Senão, não estariam aqui.
Tal como uma ostra, tentam cobrir-me
com uma camada suave e brilhante.
Fica bonita num colar, mas, dentro da concha,
aquela coisa viscosa só se quer ver livre do grão irritante.
Disse uma união? Parece-me mais um exílio.
Não podemos impedi-los de encontrar outras formas de ocupar o tempo.
É tudo o que vocês fazem, ocupar-lhes o tempo.
Nós retribuímos. Demos-lhes um sentido.
Então, deem-no novamente.
Vai-se embora?
Depois de uma boa frase.
Foi uma boa frase.
Ele está aqui. Tem-no na mão.
Vai deixá-lo escapar. Deixa-o sempre escapar.
Estou a dar-lhe uma oportunidade para refletir.
Porquê? Tem-no na mão.
Ele que aceite ou morra. Enterre-o de cabeça para baixo se...
Este homem é mais velho do que tu alguma vez serás.
Tem sabedoria e conhecimento, o que o torna diferente.
Como tu saberias, se tivesses algum deles..
Este homem merece o nosso respeito.
Que se foda o respeito.
O meu presente para vós.
Haveremos de contar esta história, Shadow.
Podes contá-la como mais gostares, ou menos gostares.
Não sou vosso inimigo.
Isto foi real?
Acabou de acontecer?
Ainda está a acontecer.
Que história irão contar?
A que quiserem.
POLÍCIA DE BELLEFONTAINE
Vem aí alguém.
Central, daqui Cassius 6651. Escuto...
Dá-lhe um pontapé.
Isso.
DESCONHECIDA